Un vecchio e un bambino si presero per mano

e andarono insieme incontro alla sera,

la polvere rossa si alzava lontano

e il sole brillava di luce non vera;

limmensa pianura sembrava arrivare

fin dove locchio di un uomo poteva guardare

e tutto dintorno non cera nessuno,

solo il tetro contorno di torri di fumo.

I due camminavano, il giorno cadeva,

il vecchio parlava e piano piangeva

con lanima assente, con gli occhi bagnati

seguiva il ricordo di miti passati;

i vecchi subiscono lingiuria degli anni,

non sanno distinguere il vero dai sogni,

i vecchi non sanno nel loro pensiero

distinguere nei sogni il falso dal vero.



E il vecchio diceva, guardando lontano,