Un vecchio e un bambino si preser per mano

e andarono insieme incontro alla sera,

la polvere rossa si alzava lontano,

il sole brillava di luce non vera.



Immensa pianura sembrava arrivare

fin dove l'occhio di un uomo poteva arrivare

e tutto di intorno, non c'era nessuno,

solo il tetro contorno di torri di fumo.



I due camminavano e il giorno cadeva,

il vecchio parlava, e piano piangeva.

Con l'anima assente, con gli occhi bagnati,

seguiva il ricordo dei miti passati.



I vecchi subiscon le ingiuria degli anni,

non sanno distinguere il vero dai sogni.

I vecchi non sanno nel loro pensiero

distinguer nei sogni, il falso dal vero.



Il vecchio diceva guardando lontano: