El sol, en el tubo circular,

esconde la luz perfecta

que no vemos.



Después cabalga por el mar,

volviendo atrás el tiempo

embrabecido del cielo.



Se aleja, en un punto ínfimo del horizonte,

escapándole a la noche,

como asustado.

Delega en el círculo de plata

la necesidad de la tristeza.



En un momento,

como queriendo morder su pelo

se enrrosca en alba y aguacero.

Se arrepiente, se posa solo y enojado,

creyéndose víctima y no artesano.



No, no le importa el dolor,

tampoco el amor.

Pero casi seguro mas que a vos