Blut ist keine Lasung,

Schanheit kein Rezept,

schleppend die Verbladung -

komm schon her, sei nett!



Lieber kurz die Halle,

als in die Ewigkeit

sich den Racken schinden -

allzeit seid bereit



Mutter weint um Sohn,

Sohn ist drogensachtig.

Drogen machen Traume,

Traume sind so wichtig!



Vater schlagt den Sohn halbtot,

keine Drogen mehr!

Sohn gesund und ohne Traume,

gibt sich den Rest mit Schieagewehr!



Und es singt der Chor der Bladen,

der schon immer war zu laut!

Und es singt der Chor der Bladen,

der schon immer war zu laut!



Coole Jungs und coole Madchen,

cooler Job und cooler Tod -

auch mein Schwanz bleibt ganz cool hangen,

wenn man mir mit Liebe droht!



Drum lieber kurz die Halle,

als in Ewigkeit

sich den Racken Schinden -

allzeit seid bereit



Und es singt der Chor der Bladen,

der schon immer war zu laut!

Und es singt der Chor der Bladen,

der schon immer war zu laut