Wehmtig kriechend schmeckt der kalte Moder,

im Einklang mit dem emsig schwarzen Fliegenmeer,

nebelschwer.



Trge weht herber, mondbeseelter Wiesenduft

und vom Ahornschatten khl bewacht,

halten gelbe Augen Totenwache diese Nacht.



Zh berzieht bitterses warmes Harz,

am Stamm hinab schon schwarzgeword`nes Blut

und lischt somit die letzte Lebensglut.



Irgendwo zwischen Leben und Tod,

entfaltet welker Zauber nun seine Pracht,

zerren Klauen an geplatzten Drmen,

kaum dass der Sensenklang verklungen.



Und in den Baumkronen sitzen schwarzgefiederte Boten,

verknden klaglos das ewige Fest:

Frass



Schnell die schlingende Gier gestillt,

was einst ward hoffnungsvoller Lendensaft.

Spttisch blicken die scheinbar ewigen Sterne

auf gebrochene Augen - gebrochene Knochen.