Unos se creen que los mato el tiempo

y la ausencia

Pero su tren vendio boleto de ida y vuelta.

Son aquellas pequenas cosas,

que nos dejo un tiempo de rosas

en un rincon, en un papel o en un cajon.



Como un ladron te acechan detras

de la puerta.

Te tienen tan a su merced como hojas muertas,

que el viento arrastra alla o aqui,

que te sonrien tristes y

nos hacen que lloremos

cuando nadie nos ve