Dans une ruelle

Couch dans les poubelles

Il y avait un macchabe

Une balle dans tte

Le cerveau comme une crte

Lui pendait su l'bout du nez

Sans autre tmoin que son seul assassin

Il mourut sam'di matin, minuit moins vingt

Mres chries

coutez mon rcit

Fier-vous pas aux inconnus

Dites vos fils

De rentrer dans police

Au lieu d'courailler les rues

Et vous vivrer en toute scurit

En sachant le fruit d'vot'sein sur le droit chemin

Sur le droit chemin