De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera,

yo muriendo.



Y de qué modo sutil

me derramó en la camisa

todas las flores de abril.



¿Quién le dijo que yo era

risa siempre, nunca llanto?

Como si fuera la primavera,

¡no soy tanto!



En cambio, qué espiritual

que usted me brinde una rosa

de su rosal principal.



De qué callada manera

se me adentra usted sonriendo

como si fuera la primavera,

yo muriendo,

yo muriendo.



Contributed by Joaquín Moya

moya@algonet.se

Feb-97