En una esquina

un escrito rezaba así:

"El último que salga, que apague la luz,

que no pueda nadie mirar, donde está,

la ciudad de que le hablamos".

Entre las ruínas

un viejo se queda allí;

con su gran dolor, sin una lágrima más,

porque ya las ha llorado

en su corazón ahogado.

"Yo de aquí no puedo irme",

nos decía, "pues mis pies están

cansados y, además,

esta tierra es nuestra tierra, mírala.

El cerezo lo he plantado con mis manos

y en un mes, o dos , florecerá;

como un signo de esperanza renacerá".

Y, al seguir el paso de mil huellas,

se me encoge el corazón porque

no puedo ver como se marchan

tantos amigos, tantos testigos

que callarán.

Hasta las aves, cuando amanezca,

alzando el vuelo emigrarán;

lejos de esta mala suerte,

de este invierno, de esta muerte

que otro frío nos traerá.

Como se marchan todas las cosas,

las bellas esposas, como se marcharán...

hacia dónde ¿quién sabrá?,

¿qué caminos andarán? antes de poder parar.

Y sobre el muro

queda escrito aquello que dice así:

"El último que salga que apague la luz

y, que nunca mire a sus espaldas;

que camine hasta encontrar

otro tiempo, otra esperanza

por la humanidad"

En una esquina