El reloj de pared

anunciando las 6:23

el pasado córcel

y el presente es un atleta sin pies.

Ya son las 6:43

y el cádaver del minuto que paso

me dice que se vive aquí te guste o no

y la nostalgia pone caspa en mi cabeza.

Eran las 6 con 50.



Quién te dijo que yo

era el sueño que soñaste una vez?

Quién dijo que tú

hoy querías mi futuro al revés?

Ya son las 7:16

y el cadáver del minuto que pasó

me dice tu estrategia te arruinó

no queda más que ir aprendiendo a vivir solo.

Si te quedan agallas.

La casa no es otra cosa

que un cementerio de historias

enterradas en fosas

que algunos llaman memorias.





Minutos

como sale la herida

se me pasa la vida

gastando el reloj.

Minutos

son la morgue del tiempo

cadáver este momento

que no vuelve jamás.





Como duele gastar

el instante en el que tú ya no estás.

Como cuesta luchar

por las cosas que no vuelven más.

Ya son las 9:23

y el cadáver del minuto que pasó

se burla de mis ganas de besar

la foto que dejaste puesta en el burrón.

Mi soledad es tu venganza.



El ministerio del tiempo

puso cera en mi almohada

ahí te encuentro a momentos

aunque no sirve de nada.









Minutos que se burlan de mí

Minutos como furia del mar

Minutos pasajero de un tren

que no va a ningún lugar.



Minutos como lluvia de sal

Minutos como fuego en la piel

Minutos forasteros

que vienen y se van sin decir.



Minutos que me duelen sin ti

Minutos que no pagan pensión

Ninutos que al morir formarán

el batallón del ayer.



Minutos que se roban la luz

Minutos que me borran la fe

Minutos inquilinos del tiempo

mientras puedan durar.



Minutos que disfrutan morir

Minutos que no tienen lugar

Minutos que se estrellan en mí

son kamikazes de Dios...