Ich bin nicht nur eine Farbe

Sondern letztlich

Siebzehn und Drei als elfte

Moglichkeit zu sterben



Eine Zeit ist zu kurz aber niemals langer

darum lasst mich meine Schulter

begraben und alle Finger einzeln auskleiden

Dann kann ich das schwarze Loch leugnen

und tief in gefaltete Keuschheit einblicken



Beim nachsten Mal lauschen wir deinem

Blut und ergeben uns in die Sunde meiner

strangulierten Sprotte Halbierte Uhren

lachen lautlos in deiner Nahe und ubelgelaute

Versuchung trubt frucht'gen Suizid

Mein Sattel rutscht morgen nicht mehr weiter

und 1955 sterben die

Toten in infernalischem

Vergessen Meiner letzten

Domane Dennoch erobern wir

nicht, wie Erinnyen auf Seite Zwei

sondern erschleichen unsere unbeseelte

Natur In dreifaltigem Clairobscur



Liebkosener Wahn

Bewirkt zuweilen eine besondere

Gegenwart welche sich wie zu

tief gesunkenes Blut in Rasierklingen

verhalt und somit unser

Brustloses Gluhen im Bestiarium

widerhallen lasst



Als meine vergifteten Schatten

im Zodiakallicht entzweibrachen

und nur ein weiterer

Tod den verkampften

Geruchen missfiel Erschrak eine

gehornte Klinge in der Vollendung

animalischer Lust

und der Verkasung neue Glieder

Schmuckten sich grobem Gewande

Bacchanten erklommen eisige Schlunde

doch gebaren die zarte Verdammnis nicht

Notzucht erblindet in oviparer Todessehnsucht

und das Nein gegen

Gott